High Road

Kesha es una defensora vocal de los desvalidos y los forasteros; defiende los derechos LBGTQ, los derechos de las mujeres, el medio ambiente, los compositores y el control de armas en un momento en que todos están amenazados. Cose cada costura de su marca con inclusión y empoderamiento («keep glowing, ur a fuckin rainbow», tuiteó a un fan que se declaró transgénero). Después de años envueltos en una batalla legal con su ex productor, el Dr. Luke, a quien acusó de abuso físico y agresión sexual, Kesha transformó su dolor en el arco iris de reconocimiento de rock country y una emotiva actuación de los Grammys de 2018 apoyando el movimiento #TimesUp. En su colorido universo, eres creído y aceptado, empapado de brillo y apoyo moral, recordado perpetuamente que ni la tragedia ni el estatus socioeconómico te definen, y animado a ser tu yo más malo. Es difícil no apoyar a Kesha.

Sin embargo, muy poco de esta determinación, madurez o profundidad aparece en su cuarto álbum, High Road, que retrocede del coraje de ojos claros de Rainbow al pop de fiesta de la era animal. Es un punto de inflexión duro después de todo lo que ha pasado, y recicla los mismos marcos inocuos que manejaba hace una década: que drogarse y dormir por ahí no te convierte en una mala persona, que las mujeres son multidimensionales («Eres la chica de la fiesta/Eres la tragedia/Pero lo gracioso es que estoy jodiendo todo», canta). Dejando de lado la trituración, habría sido relativamente fácil estar detrás de un álbum de juerga sin restricciones de Kesha, pero High Road se siente tenso, disperso y cargado de tensión, como alguien que intenta retratar la libertad y el espíritu libre, incluso un sentido recuperado de la identidad, que aún no está ahí.

«My Own Dance», efectivamente una secuela de «TiK ToK», es lo más cercano al álbum como pieza central y presenta el desafío al que se enfrentó: «Así que Internet llamó y te quiere de vuelta/¿Pero podrías rapear y no estar tan triste?»Kesha tiene razón en que nuestras demandas son injustas, pero luego va y las cumple, insistiendo en que se está conformando por elección («Hey! ¡Yo no hago ese baile! ¡Sólo hago mi propio baile!»). Esto pone al oyente en una posición confusa: ¿Debemos sentirnos culpables o celebrar? Podría ser menos incómodo si sentía que había hecho la paz con su decisión, pero la canción está revestido de indignación: «me siento como nada hay dias soy todo/Atrapado en mis sentimientos/Perra, cállate y canta.»

Esta sensación de incertidumbre impregna el álbum, haciéndolo sentir distante y errático. Kesha siempre ha cubierto una amplia gama de estados de ánimo y estilos: confesionarios profundos, fiestas, canciones folk vibrantes, bromas bobas, pero High Road lo marca hasta un estado casi frenético, el yo—yoo entre baladas desgarradoras, himnos de empoderamiento sobreexcitados y momentos de sinsentido irónico. Para cada caso singular (el «Traje de cumpleaños» inspirado en chiptune, el lascivo » Kinky «o el extrañamente infantil» BFF»), hay un himno pop espumoso y genérico que la vuelve al centro:» Little Bit of Love», coescrita por Nate Ruess, se siente completamente anónimo.

Parece decidida a no dejarte acercarte demasiado. Los momentos emocionales envolventes a menudo se ven interrumpidos por elecciones de producción desconcertantes y contradicciones líricas. «Raising Hell», una oda animada a celebrating and forgiving yourself, con Big Freedia, es desinflada por un sintetizador de cuerno insufrible que resuena como una canción de Lazer Importante. «Shadow», una balada de piano inmersiva que exhibe su empatía y pura fuerza vocal, está marcada por un interludio amargo y frívolo («Si no te gusto, puedes chuparme—», canta). Incluso la canción del título, que intenta enmarcar su reacción al trauma como considerada y madura, es en sí misma defensiva y sarcástica, pasando del escapismo a la negación drogada. Esto es lo que hace que la premisa de fiesta dura del álbum sea tan difícil de aceptar: no se siente como seguir adelante, se siente como huir.

No hay duda de que Kesha es capaz de decir la verdad con seguridad y sinceridad. «Resentment», un impresionante confesionario con Brian Wilson y Sturgill Simpson, es tan personal y emocionalmente generoso que en realidad se siente sanador, lo que te deja maravillado de lo llamativa que es su voz cuando realmente puedes escucharla. El ligeramente místico «Cowboy Blues», que menciona a sus tres gatos, terapeuta y lector de cartas del tarot, se siente relajado y espontáneo, como si lo estuviera escribiendo justo frente a ti. Cuando se hincha en un bar de buceo, iluminado por silbidos ooh-oohs y sha-la-las, recuerdas que Kesha es la rara compositora que puede canalizar grandes ideas existenciales como el destino y el azar en la historia informal de una noche en Nashville. Estos no son unos pandilleros del tamaño de un estadio para desmayarse y actuar mal, pero al menos son sobre ella. Como cualquier persona que ha luchado con la autoaceptación entiende, a menudo la cosa más rebelde que puedes hacer es ser tu ser sin adornos.

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