‘Sibirien’: Filmanmeldelse
populær på sort
Bisarr selv efter Abel Ferraras standarder passer denne vittige, svimmel, sandsynligvis polariserende undersøgelse af en mands tur ind i sig selv som en vinterhandske.
“Sibirien” er den sjette film, Abel Ferrara har lavet med Dafoe, og i slutningen af det, hvis det ikke var for levende minder om tidligere samarbejde med Harvey Keitel og Christopher gå, ville det være svært at forestille sig, at han nogensinde har kastet nogen anden. Ferrara og Dafoe var altid en oplagt pasform — begge hærdet, snu ekscentriske glade for at sidde uden for systemet — skønt deres tidligere parringer, inklusive den overraskende tilbageholdte kvasi-biopiske “Pasolini” og sidste års navlebeskuende doodle “Tommaso,” fik aldrig mest ud af det slægtskab. Du kan ikke sige det om “Sibirien”, en smuk, unhinged, undertiden sjov tur ind i geografisk og psykologisk vildmark, der vil glæde nogle og mystificere mange andre. Som en undersøgelse af en robust individualist, der ser tilbage på længe visne forbindelser-til andre, til den almindelige verden, og faktisk til sig selv — det føles personligt investeret både som et stjernekøretøj og et auteurstykke. Hvis det ikke er tilfældet, er vittigheden på os, og stadig ret sjov.
selvom det er en af de mere forventede big-name titler i dette års Berlin konkurrence, distributører kan meget vel være genert af en uforskammet fri form nysgerrighed, der går så off-grid cinematisk som sin opdagelsesrejsende hovedperson gør i det ukendte: trods alt, det tog forholdsvis ligetil “Pasolini” fem år at nå amerikanske skærme efter sin Venedig 2014 premiere, mens “Tommaso” er stadig afventer en Stateside udgivelse. I en ideel verden, imidlertid, “Sibirien” ville være pervers dobbeltbillet i teatre med Disneys sjæludfordrede nye” kald af den vilde ” tilpasning: I sin egen abstrakte rundkørsel er der lidt mere af Jack Londons viscerale, fortabte naturånd i Ferraras ganske vist mindre ophidsende eventyr, for ikke at nævne bedre, helt ufordøjede hunde også: det fængslende hold af huskies, der trækker Dafoes helt gennem forskellige landskaber og Drømmebilleder, er perfekt vred, selv når denne urolige film ikke er det.
for en tid narrer “Sibirien” sit publikum til at tro, at det kan være en ligetil, endog streng karakterundersøgelse. Over en sort skærm, mens åbningskreditterne løber, leverer Clint (Dafoe, den lette grus i hans stemme genkendelig med et øjeblik) en anekdotisk monolog, der reflekterer over barndomsfisketure med sin far og bror — de eneste oplevelser, han kan huske om mandlig binding i et liv, som det ser ud til, har været levet åndeligt alene i mange år. Kun gradvist og delvist samler vi de livsbegivenheder, der har set Clint trække sig tilbage til en øde snebelastet hytte i de sibiriske bjerge, hvor han driver en ramshackle bar, der besøges af et par Inuit-lokale og den ulige udenlandske opdagelsesrejsende. En af hans lånere er gravid: vi formoder, at han er faderen, selvom Ferrara begrænser vores forståelse selv af denne blotte forudsætning ved ikke at undertekster nogen ikke-engelsk dialog, placere seerne fast inde i Clints allerede løsrevne headspace.
de, der kræver en standard A-til-B-fortælling, anbefales bedst at tjekke ud på dette tidlige stadium, for Ferrara har noget langt mere svagt og underbevidst ledet i tankerne. Udtrykket ” drømmelogik “kan tilfældigt bruges med hensyn til enhver film, der dabbles i surrealisme, skønt” Sibirien “på en måde, der kan sammenlignes med Lynch på hans freakiest eller Leos Karaks ganske vist mere ekspansive” hellige motorer”, tjener virkelig beskriveren med sin uregelmæssige, formskiftende succes med billeder, vignetter og lejlighedsvise Erotiske visioner, der undertiden smelter sammen i rækkefølge og brashly forstyrrer hinanden andre steder. Utilfreds med hans forsøg på at finde ægte fred isoleret trækker Clint sin hundeslæde ud, gees op hans huskies og begiver sig ud på en rejse, der kan være bogstavelig, metafysisk eller begge dele.
således giver spektakulært skød snedækkede udsigter plads til frakoblede steder med hukommelse, fantasi og mareridt: Gabende huler med faktiske glemte drømme, karameludvidelser af tydeligt u-sibirisk ørken, en forladt russisk dødslejr, en forårshave prydet af en pastel maypole. Langs vejen, Clint konfronteres med forskellige versioner og refleksioner af sig selv, eller tidligere kære plettet så meget af hans egen syrnede hukommelse om dem, at de også kan være avatarer af ham. Da en tidligere elsker beskyldte ham for at ødelægge sit liv, hans Svar (“Vi ødelagde vores liv!”) føles mindre som en bitter duplik end en solipsistisk observation: hans liv og selv forbruger alle i det.
det er en udforskning, der ideelt ledes af Dafoe, hvis ædle, taggete træk og livsledningsfysik her opfordres til at projicere næsten enhver mandlig tilstand i bogen — det være sig stoisk hårdførhed, hysteri eller katartisk, lemflyvende dans til Del Shannons “løbske”-da hans Klint tilsyneladende splinter over rum og tid ind i de identiteter, han er efterladt på vej til frosset selveksil. Med et tilsyneladende strejf af et script at gå forbi, dette ville ikke komme ud uden en instruktør og stjerne selv sluttede sig til hjertet: Uanset kompleksiteten bag dens opfattelse, “Sibirien” trækker afgørende ud af følelsen af, at kameraet simpelthen har fulgt Dafoes instinkter med en sjælkammers tillid.
“Sibirien” er på en gang en film, der er umulig at forkæle — intet sker i det, så meget som alt gør — men bedst oplevet, ja, meget koldt. Pauserne i registret og realiteterne er overraskelserne her, forhandlet med behændig, skalaskiftende vidd af redaktørerne Fabio Nunciata og Leonardo Daniel Bianchi. (I en film, der ikke mangler elegant formel trickery, opløses en bestemt kamp, der tager os fra sne til tundra, er subtilt betagende.)
at skure Ferrara ‘ s film too hard for meaning er ikke den bedste måde at låse op for sine fornøjelser: der er helt sikkert følelse og raseri i sin undersøgelse af utilfreds maskulinitet tilbage til at feste isoleret, men lige så meget legende, bevidst fjollet åbenbaring i selve biografens elastiske form og funktion. “Respekter tilstedeværelsen af søvn,” anbefales Clint på et tidspunkt på sin mad odyssey. Kede eller forvirrede seere kunne let vende denne linje mod filmen, men måske er det vores signal at opleve det som vi ville have en drøm: trukket sammen af sin stærke, forførende, meningsløse strøm og vågnet, når mørket løfter, for at undre sig over, hvordan noget af det skete overhovedet.