Harlem Valley Psychiatric Center

af Victoria Korth

man skal være lidt tabt for at finde det
på en Dutchess County knoll. Bygning 85
står stadig. Slå det op. Eller bedre, gå selv.
dens nederste historie vinduer brudt, bordede,
men de andre tretten etager synes intakte nok
til at håne den tomme landsby uden for dens Porte
med Statsbeskæftigelse. Vores liv, at” campus ”
og min rejse, har krydset: først som barn,
og senere som en læge, der lavede nogle slags arbejde der
min vane, mit erhverv, og i dag, når du går hjem
fra Danbury i sneen, uden at nogen helt forventer mig.
jeg slukkede ved Vingdale, fulgte grøfter foret med ko vikke
faldende nedadrettede af en pludselig stigning. Dér:
Bageri, vaskeri, lavslungede sovesale, murstenshus
for ulicenserede apotekere, et mindre stadion og skjult
i træerne, gravplads med rådnende Port og bogstavbue-
patienter forladt til stedet—hver tomme opløses,
strippet af blinkende, grisende med mineralsk oser.
og over det hele, ligesom talende øje, glasset højhus, lobotomi
suite, insulin bøtter og smalle senge til elektrisk ændret.
som min far var, strapped ned i ’74,
efter at have været der måneder og shrugging sin vej
under det Gabende hegn. Han fortalte os, når han var træt
af handel cigaretter for templer i tunnelen
mellem sovesale, hvor køn blev solgt, og koks
og heroin. Sagde, at han havde rettet mod Armonk, IBMs mainframe
hvor han havde været sælger, været okay, planlagt at dukke op
som julemanden i en limo, kom så langt som Urelles spiritus, kollapsede
ved siden af sporene, blev bragt tilbage, sendt ovenpå.
ikke underligt, at han fik os til at blive ved det klæbrige picnicbord
i skyggen, da min mor tog os der for at se ham.
ikke underligt, at han var bange for at se ordrerne i øjet,
eller så husker jeg at se, selvom det kan være
jeg forestillede mig, hvad jeg så, øjne i live med det, han ikke fortalte,
hvad jeg følte, og hvad jeg har forsøgt at vide så godt
det ville ukendte sig selv, slappe af til ingenting, forsvinde,
hvorfor jeg er uforberedt på denne kolde frygt
og raseri—kunne jeg rive det dystre museum
fra kortet, ville det rive ham, rive mig i to—
intet barn skulle nogensinde være der, eller have været, ingen.